第十二年的冬天，青霄峰
了一场很大的雪。
这一年她十四岁，站在屋檐踮起脚，已经快要到溯冥的肩膀了。她从一个小团
变成了一位
量初成的少女，眉
里开始透
清丽来，依然沉默寡言，依然喜
坐在门槛上看他练剑。但有些事
变了——她在他偶尔山回来时，会比他自己先一步看向门
；他经过她边时，她的目光会在他背影上多停一息，然后若无其事地移开。她开始在意一些以前从不在意的事，比如他今天穿的是哪件外袍，比如他束发的带换了一
新的，比如他笑的时候角有没有纹路。她把这些发现一件一件收好，像小时候收集那些好看的落叶一样，夹在看不见的书页里。
那场雪落了整整三天。第三天傍晚，雪停了，她一个人走到山门。积雪覆盖了石阶和远山，天地之间只有一片寂静的白。空气冷得像要裂开，呼的气在睫
上结了一层薄霜。她站在那棵老梅树，伸手接住一片正在飘落的雪
，看着它在掌心里慢慢
化，化成一滴冰凉的
，沿着掌纹
去。然后她听见了脚步声——急促的，踏在积雪上，由远及近。她回过
，看见溯冥站在她后不远
。他穿着一件
青
的厚
袍，发被风
得有些散
，眉心微蹙，微微
着气，像是匆忙赶来的。他看见她站在雪地里赤着的手，皱了皱眉，走过来，没有说话，只是把她冻得通红的手握
自己掌心里。他的掌心温
，把她的手包住，搓了搓，又拢到嘴边呵了气。
“天气冷，门不知加衣服？”他的语气平淡，带着一丝责备，一如既往。就像她五岁那年，就像她七岁那年，就像过去的每一年一样。
她抬起看着他。他的眉间已经有了浅浅的纹路，那是常年微蹙留的痕迹。他的手指比她记忆
更
、更有力，虎和指腹上全是常年握剑磨的厚茧。他已经不是当年那个削瘦的少年了——他成了一个
的、沉稳的男人，一个会被外宗女修偷看、会被同门师妹红着脸叫师兄的男人。她忽然觉得，如果现在不说，以后可能再也没有机会了。
她听说了那个女人的事。那个女人没有履约。他等了三年，最终等来的是一封断
信。她没有看见那封信的
容，但她看见他在后山的梅林里站了一整个午。那天没有风，他站在梅林间，一动不动的，像一株被人从土里来、还没来得及移栽去的树。她远远地看着，没有上前。她想，你现在失恋了，应该能看见我了吧。
就在那个雪夜，她向他表白了。
她站在他面前，看着他的睛，把那句在心里藏了很多年的话说了。“师兄，我喜你。不是师妹对师兄的喜，不是小孩对大哥哥的依赖。我知我现在的年纪没有说服力，但我等不去了。”
他沉默了很久。雪光从窗外透来，落在他们之间的地板上，像一冰冷的河。然后他开了。“你还小，”他说，声音很轻，很平，像在陈述一个不需要讨论的事实，“你不知什么是喜。等你大以后，会遇到更好的人。不要在我上浪费时间。”
每一个字都很轻，轻得像羽落在她心上，却把她整个人都砸穿了。她没有哭，没有追问，没有说“我可以等”。她只是站在那里，把他说的每一个字都接住了，咽去了，然后转走了他的房间。那天晚上她一个人坐在后山的石阶上，没有哭，只是坐着。雪已经停了，满山的月光把积雪映成一片淡蓝的银白。她看着那片雪，想着他说的那句“你还小”。她想告诉他，她不小了。她的灵魂比他以为的要大得多，大到她已经在这
里困了很多年，大到她已经看着他看了整整一
秋。但她说不——因为说来也不会有人信。她只能等。
但命运没有给她这个机会。
还没等她大，他已经在失恋的泥潭被另一个人拉了来。是一个他无法拒绝的人。她不知那个人用了什么方法，或许是因为寂寞，或许是因为那个人现的时间太巧，恰好在他最脆弱的时候递了一
温
。她冷看着那个人挽住他的手臂，他虽然没有多，却也没有推开。他在那条路上走得很慢，像是一个已经不在乎终的人。她站在廊
后面看着他们走远，指甲陷掌心里，默默地想，没关系，这只是一段过渡，很快就会结束的。
但那段关系结束的方式超了她的预料。那年的秋天，那个人说家里不同意，说要私奔。而溯冥——那个她以为会永远冷静、永远理智的溯冥——居然答应了。他收拾了简单的行李，连夜跟着那个人离开了青霄峰。
她站在山门的
影里，看着他和另一个人并肩走石阶。一次也没有回。他的背影在夜越来越小，被山路拐角吞没，最后只剩空
的山门和满地的落叶。她站在那里，很久很久。夜风把她额前的碎发，又把它压平，她没有动。她想追上去，但她的脚像钉在了青石板上。因为追上去也没有用——他的心不在她这里，从始至终都不在。从她五岁那年跪在老槐树看他练剑的那一刻起，他的目光就从来没有落在她上过。她只是他捡回来的一个孩。喂她吃饭，教她写字，在她
噩梦时守在她床边——这些事换任何一个被捡回来的孩，他都会。她并没有什么特别。
这个认知在那个晚上终于完整地、清晰地、毫无保留地涌上来，把她从到脚淹没了。他为别人失魂落魄过，为别人不顾一切过，为别人打破过所有的冷静和理智。而她，只是站在他后，看着他一次又一次地为别人奔赴远方。
这一次，他是真的走了。她站在空的山门，夜风
她的领，冷得她打了个寒颤。她才发现手心里那枚她攥了很久的、偷来的木簪已经被她的温捂得温。她低看着那簪，看了很久，然后把它收怀里，贴着心脏的位置放好。
她转过，走回了那座空的偏院。他的房间还和他走之前一样，桌上摊着一本没看完的书，茶杯里的早就凉透了。她站在门看了一会儿，没有去，轻轻带上了门。
他走后的第一年，她每个月都会收到一封信。没有落款，没有地址，但她一就认那是他的字迹。信里从不提他自己的事，只问她功课如何，丹房药材是否充足，
冬记得加衣。她一封都没有回过，但每一封都收着，锁在床那小木箱里。她有时候会在夜里把那些信翻来，一封一封地看，看他的字迹从工整变得潦草，从潦草变得敷衍，到最后只剩三两行，像是连提笔的力气都没有了。她不知他经历了什么，但她知，他没有找到他要的那
生活。
第二年，信开始变薄。有时候只有一张纸，有时候半张，有时候寥寥几行字。她依然没有回过。但她开始在夜里反复地看那些越来越短的信，试图从字迹的轻重缓急里读他没有写来的东西。第三年，信已经很不规律了。有时候两个月才来一封，有时候三个月。她把每一封都收好，锁在木箱里，从来不给任何人看。她不知自己还在等什么。等他回来？等他在信里多说一句别的话？她等了一年，又一年，又一年。等来的只有越来越短的文字和越来越潦草的笔迹。
第四年天，一个云游商人路过青霄峰脚
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