与
织的独特气息，
肤上似乎还烙印着另一个人炙
的
温和
密拥抱的力度。
&esp;&esp;纽约。
层公寓。落地窗。joyce。
&esp;&esp;那些画面鲜明得刺
——狂风鼓动的丝绒窗帘，脚
冰冷璀璨的银河，齐雁声
邃的窝里盛着的、让她沉迷又看不懂的绪，那个在风
带着决绝意味的吻，雨
敲打玻璃的密集声响，沙发上肌肤相亲的黏腻汗，以及那贯穿
的、冰冷又灼的硅胶
……
&esp;&esp;她几乎要
声，
泛起一阵空虚又饱胀的酸
，那是极致
愉过后留的生理记忆。
&esp;&esp;但一刻，更庞大、更沉重的现实如同冰，兜
浇。
&esp;&esp;视野逐渐清晰，映
帘的不是纽约公寓开阔的天
板，而是北京家卧室熟悉的、带着岁月沉淀的木质吊。空气里没有哈德逊河的汽，只有淡淡的、属于老房
特有的檀香和书卷气。窗外也没有不夜城的喧嚣，只有清晨微熹的天光，和偶尔掠过的、孤单的鸟鸣。
&esp;&esp;安静。一
令人心慌的安静。
&esp;&esp;她边的位置是空的，冰冷的。没有方欣温的，没有她睡后均匀的呼
声。
&esp;&esp;方欣。
&esp;&esp;这个名字像一把生锈的钥匙，猛地
开了记忆的锁，放里面盘踞的、名为“失去”的
兽。
&esp;&esp;八年了，在新加坡那家充斥着消毒气味的疗养院里，她曾经亲手合上那双曾经盈满甜
与风的睛。骨灰带回了香港。她记得那天的天
是灰蒙蒙的，海风带着咸腥气，
得她眶
涩，
不一滴泪。
&esp;&esp;而joyce……齐雁声……
&esp;&esp;霍一缓缓坐起，骨骼发轻微的、不再年轻的声响。她抬手
了眉心，试图驱散那个过于真实的梦境带来的
眩。
&esp;&esp;她和joyce从未一起去过纽约。
&esp;&esp;在纠缠最那几年，她们的足迹遍布东京代官山，
敦西区，甚至冰岛的极光，但唯独没有纽约。那个位于世界之巅的意象，更像是她少年时期某个不切实际的憧憬残余——一个完全脱离原有轨
、只有她和“理想
人”的、真空般的乌托
。
&esp;&esp;十七岁的她曾经幻想过，和以后的人蜗居在纽约的层公寓，她渴望在异国他乡的
楼俯瞰风景，在烈风接吻，
久拥抱，然后在铺天盖地的雨里，在落地窗边
，隔绝时间，隔绝喧扰，只有她们，城市，车，人海，都成为泛泛的背景。
&esp;&esp;是梦。只是一个因为积压了太多无法排遣的记忆而衍生的、无比
真的梦。
&esp;&esp;可为什么是joyce？为什么在方欣逝去，妈妈老迈的现在，梦境会如此清晰地召回joyce的影，召回那些激烈到近乎疼痛的亲密？
&esp;&esp;她掀开被床，赤脚踩在微凉的地板上，走向客厅。步履间，梦里的似乎还在隐隐作祟，尤其是
心，那被填充、被撞击的幻觉久久不散，带着一荒谬的、生理
的
。她厌恶又迷恋这对虚幻的忠实反应。
&esp;&esp;给自己倒了杯冷，冰凉的
过
咙，稍微压制了
腔里那
莫名的燥。她走到窗边，推开一丝
隙。北京初夏清晨的风，带着植
叶片的气息，温和而克制，与梦那仿佛要摧毁一切的烈风截然不同。
&esp;&esp;“风太大，小心冻亲。”——梦里joyce的叮嘱，带着柔的腔调，仿佛还在耳边。
&esp;&esp;霍一闭上，一
气。
&esp;&esp;都是假的。
&esp;&esp;真实的，是方欣已经冰冷的墓碑，是妈妈日渐增多的白发和偶尔
的、需要人陪伴的神，是……是齐雁声也已经归于尘土的现实。
&esp;&esp;那个在舞台上挥斥方遒、在生活八面玲珑、在私底对她展现惊人开放与纵容的joyce，那个让她恨织、罢不能的矛盾综合，也早已不在了。
&esp;&esp;心脏的位置传来一阵细密而真切的绞痛。她
住，眉锁。
&esp;&esp;打开书桌上的笔记本电脑，屏幕冷光在未完全亮起的房间里，她熟练地打开浏览
，手指在控板上无意识地动了几，最终，却像被什么无形之力牵引，
开了视频网站。
&esp;&esp;搜索框里，她几乎不用输完整的关键词，联想列表就
了“齐霍”、“玄都手札”、“齐雁声&esp;霍一”等标签。
&esp;&esp;她了
去。
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